Arcabucero, al frente

Misas, muerte y unicornios

2009-08-02T20:04:00.000-07:00

Tratando de revivir el blog a ver si pienso en algo que escribir...

SI ya se.

Una vez tube que ir a una iglesia a ver una misa. Entre todo lo que se dijo lo que puedo recordar, o más bien lo unico que puedo recordar fue cuando el padre o lo que fuera dijo "Sí Dios se apareciera en este momento aquí en este cuarto, todos moririamos" En ese momento alze la cabeza y pense "¿Que acaba de decir este mae? "Así es! Si Dios se apareciera en este cuarto en este momento todos moririamos, porque el poder de Dios es así de grande" Y la gente aplaudio a esto... APLAUDIERON!!!

Lo cual me llevo a pensar "Esta gente es estupida" Estan aplaudiendo el echo de que Dios, a quien ellos aman y adoran los puede matar con solo aparecerse en cuarto, sinceramente eso me da miedo, la parte de que Dios me puede matar solo con llegar y tambien la parte donde la gente aplaude por algo así. Tal vez estaban aplaudiendo de verdad o simplemente porque la persona que estaba a la par estaba aplaudiendo y quicieron guardar las apariencias, no importa, igual es estupido.

Bueno aparte de eso tambien pense que Dios puede ser un arma de destrucción masiva muy eficiente (osea uno esta ahi sentado en una trinchera, derepente aparece Dios de la nada y PUFF!!! no queda nadie vivo en un radio de... muchos kilometros). Y segundo, que ver a Dios debe ser como ver un unicornio en un arcoiris. Para los que no puedan pensar como uno se compara con el otro para mi un unicornio en un arcoiris tiene la energia potencial de 5 soles y la misma cantidad de luces y colore que la pelicula de Meteoro. Ver algo así es sinonimo con muerte, un diccionario de sinonimos debería decir Muerte y a la par de primera opcion Unicornio en arcoiris, por eso creo que ver algo asi debe ser como ver a Dios, la mente humana no esta echa para soportar esa clase de estres emocional y psicologico.

Y eso fue lo que saque de ir a misa... Tal vez deberia ir más seguido.

Soy alergico a los idiotas

2009-04-05T21:31:00.000-07:00

Así como lo dice el título, soy alergico a los idiotas. Y como un asmatico, la sociedad actual, no me deja salir a la calle sin toparme de frente con el nemesis de mi salud. Pues a mi, los idiotas, es a los asmaticos, el cigarrillo.

Y es que cuando veo uno, siento que se me nublala vista, que me cuesta respirar, se me revuelve el estomago, entre otros sintomas hasta llegar, a veces, hasta un estado depresivo con tendencias suicidad por ver los animales con los que tengo q lidiar día a día en este país y supongo que en el mundo en general.

Me lo encuentro pasando las pagínas del periodico, como estupidas Miss Universo que dicen que la prision de Guantanamo es "genial", o Primeros Ministros, Presidentes, funcionarios publicos, en comidas y reuniones millonarias mientras hablan de la indignación que les producen los conflictos alrededor del mundo, de la pobreza, del habmre.

Me lo encuentro como el imbecil que conduce como si estubiera en la Formula Uno, llevando a la familia en el asiento de atrás. O como el estupido que me grita insultos desde su carro, o como el animal que escupe al piso, exactamente donde yo estoy apunto de poner el pie.

Y en general, a la manga de soplapollas que tengo que aguantarme todos los días en filas, baños, carreteras, clases, tiendas, bancos. Porque el idiota es algo que se desarrolla en cualquier ambiente, lo unico se que necesita es la estupides humana basica, con la que nacemos todos, y abonarla con malos sitemas educativos, con propaganda de consumo en cada esquina, con teologías laba cerebros milenarias, con una sociedad decadente, en resumen, con miles de años de evolutiva mediocridad e ingnorancia concentrada, para darnos hoy por hoy, al perfecto imbecil.

Mi alergía se pone peor cada día, y es una alegría que padesen muchos otros, pero por desgracia no son la mayoria ni lo de altos cargos, porque si ese fuera el caso, ya hace mucho habriamos encontrado la cura.

Arcabucero

2009-03-17T21:11:00.000-07:00

Mierda-

No había mejor forma de describir lo que estaba apunto de pasar. El sol del medio día rompía contra su cara con toda la fuerza del lucero. La coraza caldeaba y hacia que su cuerpo sudara por debajo de las ropas y el coleta de cuero. El casco tampoco ayudaba y hacia que el sudor cayera por su frente y quedara atrapado en la venda ensangrentada que tenia alrededor de la cabeza, la herida ardía que se había echo dos días antes cuando un piquero flamenco casi le empala la cabeza durante una escaramuza, el le respondió con un disparo que le llevo media boca al rubio. Se cuidaba de no mostrar la molestia de la herida, la reputación y eso.

A escabecharnos, y con este sol de mierda. Ay que joderse-

El sol le hacia bajar la mirada para protegerse los ojos, solo para encontrarse el reflejo en su propia armadura, trataba de desviar la vista a los lados pero sus ojos se encontraban de nuevo con el molesto brillo, esta vez v Arcabuzero iendolo ahí desde las armaduras de los hombres a su alrededor. Mil piqueros españoles, mil de los siete mil soldados que estaban ahí ese día, y el, en el costado de la formación, en las mangas de arcabuces, con su arcabuz, los doce apóstoles cursando el pecho y las miradas atentas y profesionales de sus compañeros tiradores.

Su trabajo era disparar hacia la formación enemiga, hacerles todo el daño que pudieran matando oficiales y a cuanto santo se atravesara en su mirada.

Entrecerró los ojos para evitar un poco la claridad del día y miro al frente, solo para encontrarse de de nuevo con ese maldito reflejo en las armaduras de ocho mil flamencos avanzando hacia ellos, en formación de combate y con las del turco.

Hay que joderse se dijo pensó, a matar y morir con pagas atrasadas, después de dos días de combate sin descansos y con poco comida en el estomago, hay que joderse. Pero ellos eran españoles, la mejor infantería del mundo, la infantería que, por Rey y Religión, era dueña de medio mundo, y se acuchillaba con la otra mitad. Solo por vergüenza se mantenían ese día ahí, y por la reputación, siempre la maldita reputación.

Ya los holandeses disparaban, las balas chocaban contra el piso con un chasquido sordo. Todavía no están a tiro pensó, y los idiotas ya están desperdiciando municiones y pólvora. Largos hojas de servicio militar y años de soldado le habían enseñado a medir el terreno, ver la distancia y matar de un disparo, sin perder de vista al blanco, y después de que cayera al piso echo fiambre, buscar a otro para saludarlo con un trozo están de plomo en la quijada.

Uno, dos, tres mmm si, ya están-

Sin muchas ceremonias cargo el arcabuz, todos ahí sabían su oficio lo suficiente como para que se los recordaran, acomodo la guía, apunto, sin buscar ningún objetivo en especifico, estaban cerca para dispara y matarlos pero lejos para poder fallar, así que simplemente apunto a la enorme masa humana que avanzaba hacia ellos, jalo el gatillo y las lineas españolas se envolvieron en un humo blanco y espeso. A lo lejos los holandeses comenzaron a morir.

Llevaban tres horas matando, el lucero, como un disco candente los miraba desde lo alto, quemando sus rostros y pudriendo a los muertos. Aquello había dejado de ser una batalla hacia mucho, se había convertido en una boragine de gritos de heridos, gritos de valor, de disparos, de pólvora, de relinchos de caballos, de olor a fiambre, de olor a muerte y barro en esa tierra maldita eh impía.

Los holandeses no habían perdido tiempo y se habían lanzado contra la fila española. Los tiradores flamencos les habían matado a no pocos, pero ellos pagaron los muertos con intereses. A el se le habían acabado los balas y la pólvora después de una media hora de matarles a muchos, después de eso dependió de los pajes para que le dieran lo necesario, nunca llamando a gritos, siempre calmado, atento a lo que pasaba, siempre profesional. Pues profesional era con el mediterráneo y media Europa en la hoja de servicios no conocía otra vida que la soldadesca.

Después de un rato ya ni a los pajes les quedaba nada en los morriones, tampoco que a el le hubiera servido de mucho pues el pedernal le había explotado después de un disparo que le llevo medio cara a un holandés y casi se la lleva a el con la explosión. Y con los flamencos embistiendo denuedo solo le quedo agarrar el arcabuz del cañón y usarlo de masa contra cualquier rubio que se acercara demasiado.

Acaba desincrustar la culata de su arma de la cara de un soldado cuando un holandés enorme se abalanzo sobre el con la daga afuera y las intenciones del turco, rodaron por el suelo manchandose de barro y sangre, tropezando con heridos y muertos, el tratando de sacar su daga y el otro tratando de hurgarle las tripas con la suya. Al final logro desenvainar la vizcaína y le dio dos buenos tajos en la cara a aquel hijoputa, pensó la suerte que tenia de andar la coraza que lo estaba salvando porque el flamenco había echo ya mas de un intento de mandarlo al otro lado. El holandés se separo al sentir las heridas en la cara y el se incorporo, le puso la rodilla en el pecho y le abrió de par en par un tajo en la garganta. El soldado se quedo en el piso ahogandose en su propia sangre, con una mirada estúpida en la cara, como no entendiendo lo que estaba pasando, sin entender porque estaba ahí y porque ese españolete lo había dejo ahí, en ese triste campo de muerte, sin poder volver a su tierra natal . El se separo del holandés que ahora era más fiambre que hombre, saco la toledana y se lanzo contra el que se le antojo mas enemigo, porque entre el humo, el polvo, el odio, la furia y el miedo ya nadie sabia quien era quien y de no ser por las cintas amarillas amarradas al brazo no habría podido decir quien era amigo y quien enemigo.

El sol le quemaba la cara, la pólvora le quemaba la garganta, tenia la boca seca, y sudaba como cerdo, estaba cansado, estaba hambriento, pero esos malditos herejes no se estaban retirando. Daba tajos como un loco, deteniendose a cada momento que podía para recuperar el aliento y de nuevo volver a la matanza. Ya no sabía donde estaba ni quien era, sus brazos se movían solos, cortando vidas, parando golpes, cortando picas, estocada, cuarta, cuarta larga, detengo este golpe, lo mando a este hijoputa a donde sea que lo haya parido su puta madre, mato a este mato al otro. Su cuerpo no reaccionaba, era instinto puro, cólera, era furia y miedo y odio bieceral. La mirada perdida, en su tierra, en su España, en su puta España por la que iba morir ese día sin haber cobrado más de cinco meses de paga, y no se retiraba, siempre la reputación, siempre la puta reputación.

Se retiran! Duro con ellos!- Se oyó gritar. Se retiraban. Los flamencos se estaban retirando en una enorme masa de miedo y angustia, preferían la derrota a tener que seguir pelando contra ese grupo de hombres brutales y despiadados que tanto odiaban.

Vamos!! Vamos a por ellos!!!

De las filas se levanto un grito: España España y Santiago!!! Cierra España!!!

El grito también, grito su ira, grito su miedo, grito todo lo que era, y como demonios salieron a perseguir a sus presas, ya no había hambre, ya no había cansancio solo instinto asesino llevandolos de víctima a víctima, persiguiendo a esos infelices por kilómetros enteros.

La noche cayo y poco a poco se fue apagando la sangre guerrera. Los hombres se comenzaron a reunir en pequeños grupos, alrededor de fogatas, cada vez llegaban mas, como atraídos por el fuego y la promesa de descanso. Un silencio sepulcral se hizo alrededor, se rompía de vez en cuando con disparos perdido y por alguno que preguntaba por tal o cual, a veces los nombres tenían respuesta, otras el silencio les respondía.

El estaba con un grupo se soldados que se había reunido cerca de las ruinas de una casa. La espalda contra la pared, los ojos cerrados. Con los fantasmas del día aun rondando su cabeza, heridos sosteniedose los intestinos, caballos majandose las tripas tratando de levantarse, muñones ensangrentados, caras frías viendolo desde el piso, gritos, muerte, todo lo que se podía esperar de una batalla. Cualquiera piensa después de eso que el mundo no puede volver a ser igual, pero las horas pasan y las voces de los hombres se vuelven más fuertes, y el con un esfuerzo resignado, enterrando en la memoria esos fantasmas, y sabiendo que al día siguiente la matanza continuara, se acerca al fuego, descorcha un pellejo de vino y se toma un trago.

Historias cortas

2008-11-06T14:39:00.001-08:00

Y por historias cortas me refiero a SUPER cortas. Les voy a dar un ejemplo:

En un anuncio de la calle 33 se lee este anunció: " Zapatos de bebe comprados y sin usar"

Y ese es el cuento. Cuando lo leí por primera vez me quede impresionado, bueno, tan impresionado como me puedo ver yo lo cual no es mucho comparando con otros estándares, pero no importa, el punto es que me sorprendio la historia que uno puede sacar de tan pocas palabras. Las preguntas, la tragedia detras de zapatos de bebe sin usar, aunque yo le veo la tragedia de una casa donde el esposo es un desgraciado que golpea a su mujer y la golpea en el vientre y la hace tener un aborto. Así la veo yo, muy fatalista pero son puntos de vista

¿Que les parece a ustedes?

Soldado

2008-10-31T18:28:00.000-07:00

Una mirada a lo largo del campamento le dice que nada esta pasando y que todos duermen. La noche esta fría y la luna lo ilumina todo. El, tirado en el césped, con medio millar de hombres a su espalda. En primara fila por azar, el mismo azar que lo habia llevado a formar parte del ejercito del rey despues de verse solo en las calles desde los 13 años, matando y robando para sobrevivir. 30 años despues se veia frente a un camapamento turco, como soldado mal pagado y cansado, con cicatrices de toda europa cociendo su piel. Con recuerdos de compañeros y amores, de asesinatos y estocadas. Con una memoria llena de demasiado pesares y muy pocas alergias para hacer contra peso. El era, en fin, un miserable, que se ganaba la vida de la forma más miserable, matando. Y sin embargo era de entre todos los que estaban ahi esa noche, el unico que podía llamrse así mismo, soldado, y eso, aunque para el resto del mundo fuera algo irrelevante para el era su unico legado y satisfacción. Nunca haberse amotinado, pelear hasta el final, nunca retirarse, el era infanteria española, la mejor del mundo, y entre los mejores el era de los mejores. Y todos lo sabían.

Se dio la orden de ataque. paso suabe entre las filas, como el murmullo del viento entre espigas de trigo, pero esas no eran espigas, eran hombres, medio millar de hombres que se les habia ordenado tomar un campamento con 3000 turcos dentro, y voto a Dios que lo iban a conseguir. Se fueron levantarón lentamente de su humedo lecho como fantasmas que salen de la oscuridad, y una a una las 500 gargantas se encendierón gritando como un solo cuerpo: España y Santiago!!! Cierra España!!!!
El no grito, 30 años de luchas le habian dado la experiencia para descansar todo lo posible, economizar sus fuerzas y su aliento.

Y así despues del grito de guerra comensarón a correr, corriendo colina abajo el podía sentir el aire golpenado contra su cara, podía sentir su corazón palpitanto cada vez más fuerte, corriendo hasta la luz del campamento de donde ya empezaban a salir diparos de arcabuces y pistolas. Su mano apretaba su espada, sus dientes apretados, su cuerpo tenso. La luz del camapemto ya ilumina a las sombras que corren a su lado, las sombras dan paso a siluteas y las siluetas dan paso a rostros de furia, cabezas con el pelo suelto, espadas desenvainadas y medias picas. Y al frente rostros de terror ante los diblos que corren hacia ellos, tratando de ponerse en formación. Y el, saca su pistola, apunta al rostro que tiene enfrente, no lo pierde de vista, como si fuera algo personal, y cuando lo tiene a buena distancia, dispara y el turco se pierde entre una nube de polvora y chispas, tira la pistola, saca su daga y su hunde entre la masa turca dando cuchilladas a todo lo que se mueva.

30 minutos despues solo queda el silencio que se rompe de vez en cuando por el gemido de algun herido. Sus manos le duelen, todabia sostiene su espada y su daga, manchadas de sangre hasta las guardas y manchandole las mangas de la camisa, el esta lleno de sangre, pero ninguna propia. Esta cansado, los 30 minutos han pasado como segundos, entre gritos y disparos, entre blasfemias e insultos, entre gritos de valor y de terror. Una mirda más a lo largo del campamento le dice que nada esta pasando y que todos estan muertos.

Se reune con otro grupo de españoles que lo llaman a acercarse al fuego. Hay algunos turcos tirados alrededor, todos muertos. Se sienta y deja que el fuego lo caliente, la noche es fría y la emocion de la batalla ya a pasado. Un turco se retuerse detras de ellos, lo vuelven a ver con indiferencia. El se levanta lentamente se dirije hacia el herido, saca su daga y se agacha, el turco murmura algo ininteligible, el no hace caso y le rebana la garganta, el cuerpo se retuerce un poco más y deja de moverse. El limpia la hoja en las ropas del muerto y se vuelve a acercar al fuego.

Un joven paje de soldado lo ve impresionado, el lo vuelve a ver atra vez del fuego, lo ve con iniferencia, con cnasancio, lo ve y le dice:
-Ruega para que cuando llegué tu moemento alguien te haga el mismo favor-

Y cintinua viendo la llamas con idiferencia, dejando que calienten su piel de vivo entre muertos.

Me salgo un momento de las historias para contarles...

2008-10-07T23:51:00.001-07:00

Que pereza cuando a uno lo asaltan mae, es que uno se siente tan impotente. MIERDA. Fue en Sabanilla, ahi por las 9, si yo se, que animal andar en la calle a esa hora y por esa parte del mundo, pero diay si la vida prove hay que andar. Así que para un carro, al principio me dio la esperanza de que solo estuvieran dejando a alguien en ese lugar, pero obio que uno ve un cuchillo y se le van todas las iluciones. Así que teminaron sacandome el ipot y la billetera (con 20 rojos y la cedula PUTA).

Al mae le vi la cara pero no la recuerdo aunque hable con el. Si, yo hable con el que me asalto, aunque no fue una conversación fue algo así:

-Mae los pases para el bus- Yo
-No!- El
-Mae la billetera-
-NO!-

Despues de esta lluvia de negativas y con un cuchillo en la mano del otro que se anda con la intenciones del turco cualquiera se queda callado pero su estupido servidor no se quedo callado y salio con la más impensable salida.

-Mae me pega ride-

Y recibió la más impensable respuesta

-mmm Adonde va-
-Mae al mall-
-NO!-

Bueno la verdad no estoy seguro de que hubiera echo si me dijeran que si. Pero así me quede en la parada. Solo, sin pases, sin billetera y sin ride. La suerte de todo el asunto fue que andaba cerca de un amigo y el me pagó el un taxi al mall y los pases.

Pero toda está hablada a que va, pues no es de delincuencia, ni de la inseguridad social, ni siquiera es de la neglijencia de algunas personas de llevar los audifonos del ipot afuera, NO, esto se trata del puto servicio de buses publicos que nunca llega cuando se le nesecita, COÑO.

En la Trinchera Parte I

2008-09-11T19:15:00.000-07:00

-Voto a Dios que hace frío- Se oyo decir a alguien entre la lluvia. Y no pudo evitar la mueca que le hacia las veces de sonrisa, al ecuchar aquello. El día anterior habia estado igual y más o menos a la misma hora el valenciano-se sabía de Valencia por el acento- habia dicho las mismas palabras. Puta trinchera, se descubrio pensando, y la puta que la pario, maldita sea toda esta puta tierra de herejes.

Flandes no era buen lugar para guerrear en inviero. Lluvia día y noche, canales que habia q cruzar aveces a nado,un frío que calaba hasta los huesos, humedad por todos lados que oxidaba espadas, aunque poco rato se tenía toledana en vaina entre herejes y sus aliados, y el sol, que no se podía llamar tal porque era simplemente un rastro del lucero en el cielo nublado, tibio, hereje, que ni secar las ropas podía. Sumando a todo eso ser extranjero en país cuyas gentes no tenian las mejores intenciones si te encontraban andando solo a horas inconvenientes. Así se podran hacer vuestras mercedes a la idea que era pelear en aquella tierra olvidada por Dios.

Llevavamos más de un mes en aquella trinchera, cuidando que los holandeses de la otra, que estaba a menos de un tiro de arcabuz, no se nos vinieran en cima, nos pasaran por cuchillo y que ademas siguieran hasta desbaratarnos la linea central del asendio, que para eso nos habia puesto ahi, para cuidar, y voto a Dios que no hibamos a dejar pasar a nadie.

El agua caía a raudales, la ropa era ya casi tan lodosa como la tierra en la que estabamos, por tener que arrastrarnos para que no nos dieran una bala por muela los de la par. Las alas de los sambreros se doblaban por el peso del agua y el pelo le chorreaba en la cara, llena de tierra tambien. Lo unico que no se mojaba eran la polvara y el pedernal de sus dos pistolas y su arcabuz, las cubria con un paño encerado para q no entrar la humedaden ellas y no cumplieran su función en momento inoportuno. La espada la tenía al cinto, junto a la vizacaína, el aracabuz entre las piernas, los doce apostoles crusandole el pecho, sentado en la trinchera, aguntando balas y agua y la pestilencia que se estaba comensando a formar por los cadáveres holandeses entre las trincheras. Hace dos días los herejes habian tratado de tomar su posición, lo que les costo no pocos hombres, y ahora los cadáveres se pudrian el lodo, sin nadie que los enterrara. En otro momento les habrian dejado recoger a los caídos pero les estaban dando escarmiento ya que en la en ataque habian muerto tambien, no pocos defensores. Así que ahi estaba el, mojado y con el olor a fiambre en la nariz, preguntandose a si mismo que putas hacia en esa maldita tierra.

Ya había pasado un año desde que habia acuchillado a aquel hombre en Madrid, por un tuteo, y unas malas caras. El otro habiase ido no con poca honra, pero muerto al fin, habia tenido que escapar para no ser presa de la justicia. Estando la salida más cercana en el reclutamiento, pues el hideputa era persona de importancia en la corte, no tubo más remedio que elistarse en algun tercio que fuera a pelear, y los enlistadores, a falta de hombres no hacian preguntas. Largo y cansado trayecto era el que se tenía que seguir para llegar al Flandes, arastrando pies hasa llegar a Valencia, de ahi galera hasta Francia y de ahi arastrando pie hasta llegar a donde se encontraba ahora. Sintio a Vega moverse a su lado, al menos no hace falta compañia para matar el aburimiento penso, aunque fuera en silencio. Vega era uno de los 3 hombre en los cuales el sabía que podía confiar, junto a David, valenciano duro y seco, y Diego, vizcaíno propenso a las mujeres y al duelo, más tirando al primero que al ultimo. Los demas del tercio eran camaradas, punto.

Así estaban, quintandose piojos debajo del agua cuando el valenciano del voto a dios grito
-SE NOS VIENE!!!!-

El atropello

2008-09-11T18:20:00.000-07:00

Me estoy empezando a cansar de tener que escribir de las putas sorpresas que la vida me da. Pero supongo y espero (porque significaría que tendre vida para vivirlas) que la muy perra me seguira dando estas putas sorpresas, así que dejare de echarle halagos y les dire de lo q vengo a hablar.

Lo voy a poner sin miramientos: Vi como atropellaron a un niño. Así es, vi como lo atropellaban. Pero a este feo escenario-utilizando feo a falta de mejor palabra, que no fue tanto para ser horrible- hay que sumarle otros factores, como el de estar en primera fila, o que estando en primera fila a mi es al que le toca sostenerle la cabeza manchada de sangre, sostenersela hasta que llege la ambulancia, entregar al niño a los paramedicos, y que este, a pesar de todo, muera.

Vaya sorpresa me dio la vida ese martes, la verdad es que si. Pero hay un momento en que las sorperesas ya no lo sorprenden, es triste, al menos eso pense, cuando me percate de la verdadera cosa, yo no sentía nada. NADA, y lo pongo así para que a falta de sonido se den cuanta de la importancia de la palabra. Eso fue lo que me descubria mi mismo, mientras me alejaba de todo aquello para no tener que contestar preguntas ni tener nada que ver con el asunto. ¿Como se puede no sentir nada frente a algo tan grotescamnte crudo? ¿Como se puede ser tan frío ante tanto dolor consentrado en ton poco espacio? Los transeuntes, el chofer, los padres y los amigos, que no estando ahi igual podía imaginarlos sufriendo, llorando, al enterarse que, un amigo, un hermano, un sobrino, un nieto, un hijo, no iba a regresar jamas con ellos.

La respuesta me llego al día siguiente, mis asuntos me llevarón al día siguiente al mismo lugar-así de poco me impacto el asunto que no tenía el más minimo reparo en pasar por donde el día anterior habia muerto un ser humano, lleno de potencial, y futuro (aunque igual podía llegar a ser un hideputa en toda regla que eso no cuesta). La respuesta a toda mi desconcertante situación se revelo ante mi en forma de bares abiertos, gente bebiendo a más no poder, guardas enoujando indigentes para no estorbar a clientes, drogadictos que siendo seres humanos se encontraban durmiendo entre cartones y siendo vistos con desprecio por otros seres humanos. Esa fue mi respuesta: Nada ah cambiado. Ni siequiera la muerte de un niño puede cambiar nada en la asquerosa realidad de la humanidad, no nos importa, ni siquiera a los que tuvieron que vivir todo al lado mío no les importara en unos cuantos días, a mí mismo ya no me importa, preferí escribir esto antes de que se pierda en mi memoria.

Y así simplemente sigo caminando, bajando la vista a la mancha pardusca en la calle, sangre, sangre que hace solo unas horas corria con vida por la venas de un niño, y que se dearramo en mis manos, Sangre que deramamos cada día con nuestra indiferencia, porque solo vemos un numero más y no una vida más

Nuevo nombre

2008-08-23T00:31:00.000-07:00

Le acabo de cambiar el nombre al blog, no lo pense mucho la verdad, simplemente paso, aunque el viejo nombre siempre fue probisional, experimental, ambos lo sabiamos, pero como buena y fiel infanteria ambos tambien aceptabamos el final con indiferencia y cansanció, como algo inevitable e inutil de combatir. Así que no digo adios ni hasta luego, solo una mirada, un movimiento de cabeza, y ahi termina todo, tal vez una copa en la taberna, silenciosa, oscura, en memoria de un fiel nombre.

Y, concluidos los actos funebres propios de la persona, se saluda al nuevo recluta, listo para ver combates, listo para su bautismo de fuego, entrar a combate llevando su arcabuz, disparar y cargar, así hasta que los doce apostoles hayan dejado su contenido en el aire y todas las balas esten en pecho enemigo, despues echar mano a vizcaína y toledana y que Dios reconosca a los suyos.

Por esto y mucho más te digo, bienvenido nuevo nombre, al frente, dispara, y que el rey nuestro señor este contigo.

Joder, ni siquiera le pregunte el nombre

2008-07-06T20:01:00.000-07:00

Es que cuando uno piensa que la vida no le puede salir con nada nuevo la sorpresa sale de una esquina oscura y te roba todo, hasta la dignidad-porque no falta que el hijoputa sea playo-

El caso es que hoy estaba en Terra Mall -lleno hasta el culo el puto lugar como de costumbre- iba hacia un puesto de comida rapida de nombre Taco Bell haciendo refexiones sobre mi nada disimulado odio hacia las multitudes, rosando con la repugnancia, tambien sobre las probabilidades de ser un sociopata y finalmente en la similitud entre el ganado vacuno con el ganado consumista que se abría ante mi en forma de una masa de niñitos con los más nuevos jugetes de McDonalds, las mujeres más guapas y sin lugar a dudas aun más estupidas, el reggeonero clasico, emos, esposos y esposas inconformes con su vida conyugal (más de una andaría a la par de un ciervo), en fin, toda un gama de colores, ignorancia, moda, consumo exesivo, pecados capitales y problemas personales.

Pensando todo esto llego a mi destino, Taco Bell, y lo primero que llama mi atención no es: ni los jugetes, ni los combos, ni siquiera la cajera, que, harta de lidiar con gente a desarollado mi odio hacia la humanidad en general, no, lo que llama mi atención es un poster al fondo de la cocina infestada de germenes que dice: "Cazando talentos, infomese aqui para trabajo".
Entonces sin prebio abiso se me viene a la cabeza una imagen más bizarra, Dali atendiendo en la caja, con la gorra y el uniforme de Taco Bell diciendome: quiere papas con eso. Por suerte la cajera de verdad, la que tiene problemas con el novio, porque las oia a ella y a su amiga la otra cajera hablando sobre como el tipo es un cabron de primera y que ella esta harta, enonces habiendo salido de mis alucinaciones diurnas me pongo a pensar que la gente es estupida, si no le gusta el novio, pues lo deja y se busca uno nuevo y no me hace perder mi tiempo, no el de la amiga porque el tiempo de ella no me importa, y me pida la puta orden de una vez.

Combo cuatro con "side" de queso, para llevar- le digo
Regualr o agrandado- me dice
Regular- respondo
Para llevar o para comer aca- me dice
Para llevar- respondo, solo ustedes pueden imaginarse la mentada de madre que le pegue en mi mente pero que por espacio no pongo.

Y así, al final de las muchas preguntas reglamentarias resibo la factura y el vuelto, avanzo.

Ya en la fila- que esta llena de ganado tambien (que horror)- me pongo a ver las diferentes opciones de comidas y sin pensarlo mucho digo en voz alta:

-Ayer te vi caminando, con los tacones y el labial, el vino y el baile, esa eras tu. Ay, mi Sevilla, que ha sido de ti-

El publico en general se me queda viendo con indiferencia, otros no lo entienden y no hacen caso, y otros me ven con esa cara de "mira a este loco, de que jugara". Entre todo eso oigo una voz -de mujer como de 17 a 18- a mis espaldas que dice:

-De que libro saco eso-

Mmm algo esta diferente en el ambiente pienso, entremos en el camino a ver a donde lleva (que camino más hijo de puta pense depues).

Me vuelvo y le digo:
-No es de libro, es original-
-Me suena como de Perez-Reverte- Oi campanas en ese momento
-Usted conoce a Reverte-
-Obio, es de mis favoritos, aunque sea tan conosido pero tan pocas personas lo conoscan- Las campanas casi se rompen.

No respondí nada.

Orden 26 oigo a mis espaldas, y una vez más me vuelvo, recojo la orden, y de nuevo me vuelvo y no estaba. Busco con la mirada y no encuentro, que desepcion, maldigo a las putas campanas y al puto Reverte (Dios me libre) por darme esas falsas ilusiones, cuando de nuevo oigo una voz de mujer como de 17 llamandome desde una mesa, estaba sola. Le pido perdon a Dios por insultar a Arturo y a las campanas. Me siento y hablo.

Al fianl de todas las cosas -o sea una media hora más o menos- de estar hablando me dice, le voy a hacer una pregunta, y de su respuesta depende si me hago su novia. NO ME JODAS pienso, ni la conosco y se va ha hacer novia mia, uno deverdad no se espera estas cosas.

-Que prefiere, Dark Side of the Moon o Appetite for Distruction-

NO ME JODAS vuelvo a pensar, que la pregunta es esa, bueno, no debe ser tan dificil, tengo 50 y 50 de pegar, respriro hondo y digo:

-Appetite-

-Que lastima- me dice, me da un beso en la boca, se levanta y se va.

Yo medio muerto llego al carro de mi tata y oigo que dice
-¿Por que duro tanto?

No le respondo, el no insiste y solo arranca, y mientra vamos saliendo por la entrada pienso

-Joder, ni siquiera le pregunte el nombre-

La historia de un viejo

2008-06-30T20:30:00.000-07:00

Que, que paso, que venis así agitada...

Que mi madre murió, que muera, que deporsi solo eso hizo bien, morirse, no podía arruinar eso tambien, como me jodio a mi y a Manuel, que por eso escribo esto y no la lloro.

Y el tata, que se joda, solo servia para aspirar alcohol, y para pegar, maldito, que acaso no se podía soltar de la puta botella y ser padre, mi padre. Mi papá, nunca lo pude decir, nunca fue mi tata.

Y esa era mi familia, una idiota, un ebrio y un fracasado, que eso era Manuel. Se la pasaba en la calle y se le salio el lado que le gusta catar licor, mujeres y vida. Y ahi termino, con dos lindas puñaladas en el vientre, por dinero entendí, por mujeres y por tener una copas encima. Pobre y tonto Manuel.

Y yo, que fue de mi...

Que quiere saber, lo que querían saber los demas, supongo, pero asumir es poco, asi que, digame a que me viene a molestar hoy, a mi, a un viejo que no le queda nada para dar ni nada que pedir, aunque bien podría pedir mucho que nunca se me dio nada pero eso quedara para otro momento.

Lo que más ame en vida?

Mmm, ese es una buena pregunta, echa en mal mometo pues como usted podra ver ya me queda poco tiempo y para hablar de algo como eso se nesecita tiempo, y tiempo al final de mis tiempos es lo que más ocupo.

Así que mientras me quede saliva voy a hacer memoría y recordar...

Vera, hace bastante cuando yo todabia podía esperar algo de la vida, llegarón caminando por la calle, una noche de esas de verano, con estrellas en un cielo impoluto e impío, de esas que podían nublar la vista con sueños de un mejor futuro, en una de esas noches en las que las luciernagas y las cigaras se mezclan en perfecta armonía, llegarón unos ojos pardos como yo nunca los había visto.

Eran algo espectacular, ojos pardos. Eso es lo que más ame, es lo que recuerdo de ella. Dicen que el amor es eterno, ¿Quien sabe? ellos no puesdicen eso. Como si diciendolo fuera verdad. No. El amor es muchas cosas menos eterno, recuerdo que la ame como nunca podre amar de nuevo, pero nada sobrevivie al tiempo y ahi termino, en un reucerdo, una carisia, un beso, y unos ojos pardos.

¿Que paso?

Ay, el recuerdo me duele, pues así como la ame como a ninguna la odie como a ninguna, extraña boragine de sentimientos sentía yo por ella. Incluso tiempo despues de que se fue, me parecía oler su perfume y oir su voz en la alcoba y yo seguía mis instintos hasta el cuatro solo para encontrarlo vacío. Y como una noche llego, así, misteriosa como era ella, con su labial rojo y sus tacones, así como la vi por primera vez esa noche, así se fue, con su perfume y su vestido, una noche.

La odie por esto, pero mientras más la odiava más la amaba. Se imaginara usted la escena, sentado yo en la oscuridad, en este mismo sofa en el que estoy sentado, con una botella de guaro en la mano y un cigarro en la otra.

Todo por unos ojos pardos...

Que más quiere saber vuestra merced...

¿Que si creo en Dios?

No... No, creei muchas cosas en mi vida, pero la mayoría no eran estupideces.

Te amo

2008-05-31T22:59:00.000-07:00

Saben...

Hay veces que desearía estar con alguien a la par mía, solos, viendo el cielo, disfrutando la eternidad de un momento escondido entre el firmamento y la realidad, entre las sombras y la luz. Solos, sabiendo que nos tenemos el uno al otro, que no importa que pase siempre tendremos este momento, para escondernos, para salir del mundo y escapar a nuestra propia realidad. Ser eso con otra persona, sentir eso por otra persona, pues...

Si creyera que el cielo existe pensaría que es como esto, formado de la alegría de estas diminutas eternidades. Disfrutando, sin hablar, solo sintiendo la dicha de existir y vivir, sintiendo la presencia del ser amado a la par de uno. Abrir los ojos y encontrarse de frente con una mirada de ternura, de amor, de dicha, de tantas increíbles emociones, y saber que uno es el causante de todas ellas, es simplemente mágico. Saberse poseedor del corazón de esa persona, y saber que el propio esta en las manos de ella, ese sentimiento de pertenecer a esa persona, como si todo la vida estuviéramos preparandonos para encontrarnos con este momento perfecto.

Un momento cuando todas las palabras sobran y solo se puede decir: Te amo.

Expresar tanto en tan poco es lo que combierte a estas palabras en algo más que palabras, las combierte en piedra, en marmol y les da un sentido de eternidad tan idescriptible al momento que todo el mundo se desbanece, y por un segundo, nos converimos en dos cuerpos flotando en una imensa oscuridad.

Saben...

Yo nunca he amado... Pero debe ser maravilloso.

El dinero mueve el mundo

2008-05-18T15:57:00.000-07:00

EL dinero no compra la felicidad. Falso. Esta es solo una frase cliché para salvar un poco el positivismo del mundo. La felicidad gira entorno al dinero, no lo estoy viendo desde una perspectiva capitalista, consumista o materialista, solo de una forma realista.

La ropa, los carros, la comida, la televisión, todo lo que nos produce cierto grado de felicidad o que es necesario para llevar una existencia más o menos tolerable en esta sociedad contemporánea gira alrededor del dinero. No se puede ser feliz sin dinero, pues directa o indirectamente todo lo que poseemos, hemos visto o queremos tener es indiscutiblemente producto del capital. Es ingenuo pensar que el dinero no mueve el mundo.

El dinero no compra el amor, puede ser, pero una vez más nos vemos frente a la realidad de que sin dinero no hay amor. Los aretes que le regalaron a la novia, la camisa que le regalaron al novio, todos esos pequeños detalles hacen que el amor se vaya nutriendo, pero la inexistencia de estos puede llevar o incluso ser la causa directa de la ruptura de una relación, pues siendo el humano tan codicioso no puede vivir en una relación sin sentir que no esta sacando provecho de la otra parte.

Cuantas parejas se han separado por falta de dinero, porque uno no trabaja, porque no se lleva el pan a la mesa. Estas son cosas que damos por sentado en una relación amorosa, pero es a lo que nos hemos convertido, hemos echo desaparecer la felicidad para dar paso a una nueva felicidad de consumo.

Y así de esta forma los ideales de amor y felicidad se pierden y se transforman en los ideales de amor y felicidad que nosotros mismos con nuestra codicia y estupidez hemos creado.

¿Por qué los libros no son grantis?

2008-05-02T19:47:00.000-07:00

¿Por que los libros no son gratis?

Se supondría que las fuentes del saber estarían abiertas a todas las mentes, pero en la practica resulta que las librerías tienen sección VIP para las billeteras.

¿Por que no todos pueden tener derecho a poseer una copia del Quijote? ¿Por que no todos pueden tener derecho a leer filosofía, leer a Julio Verne, a García Márquez, a Paulo Neruda, a Homero?

Tal vez si los libros fueran gratis las personas leerían más o solo seguirían siendo estúpidas pero con menos justificaciones para serlo.

Que asco me da el humano.

Español

2008-04-25T21:18:00.000-07:00

Va por el campo,
gran conquistador
ejércitos al frente
diablos de acero y fuego
y el español en frente
con tu sangre de reyes recuerdas
los tiempos de sangre y guerras
de orgullo y glorias
y a los enemigos que bajo tu tierra mueren
esa tierra que te vio nacer y te vio morir
esa tierra seca y fuerte
que al mundo tantos héroes dio

Hoy llega el turco
mañana el francés
y ayer el moro
todos vencidos
bajo la tierra que los vio caer
con el orgullo Andalus plasmado en tu frente
caminas por los campos gran conquistador
por tiempo fuiste dueño del mundo
solo por la fuerza de tu gente

España, amor mío, asesina de mi gente
y la tuya, española
fanática y orgullosa
testaruda, gloriosa
que en la muerte saben odiar
y en el odio sabes morir
recuerdan sus victorias
que ya no volverán
Recuerdan el 2 de Mayo
que su sangre corrió con la del invasor
dejando vida y orgullo

Camina por el campo
valiente Hidalgo
cabalga Señor de Valencia
recuerda a Pelayo
grita español
esta tierra es mia
tierra que con mi sangre defendí
tierra que vere morir y renacer
entre mi sangre y la del invasor

El día en que un sueño se hace realidad

2008-03-24T21:28:00.000-07:00

Pues es un titulo muy afeminado. Eso yo lo se, pero hay cosas que tienen su razón de ser y ese titulo, tan preciso, tan concreto, tan acertado, tan aflorado tiene su propósito y razón de ser. Pues hace entrar en la mente del lector la imagen de un libro ya leído pero que abre posibilidades a otras historias.

Así un día me levanto yo y me encuentro con mi sueño echo realidad sobre mi cama, la realización del sueño y el sueño en si carecen de total importancia, nada extraño hasta ahora, es un día normal. Tan normal como puede ser un día en un mundo de sueños convertidos en realidad. Como lo odio. Al principio es bueno pero después todo es tan fácil y tan carente de sentido que la utopía se convierte en prisionera de su propia realidad, y por lo tanto nos lleva a la puta madre a todos nosotros junto a ella. Siempre lo vi así, aunque eh tenido el buen juicio de guardarme mis opiniones y sonreír frente a las masas, pues aunque sea esta una realidad perfecta , no se salva uno de ciertas cosas que trae ser un humano.

Y así camino mis días entre personas felices y satisfechas. Mediocres estúpidos. Un mundo no puede ser así,¿ o sí?. Realmente me eh preguntado muchas veces quien es el estúpido. A veces la certeza de ser lo que más odio me corroe hasta los huesos y no me deja dormir por días, pero otras veces la certeza de ser el más cuerdo de este asilo me llena de alegría, en la medida de mi presente situación claro está.

Y así un día (hoy) despierto de mi sueño, y me asombro de mi propia lentitud mental al pensar en la solución, solo necesito desear un mundo sin sueños que se hagan realidad, es tan repulsivamente coherente, tan simple, que me resulta difícil de creer que funcione. Pero lo estoy viendo, enfrente mío se proyecta mi fantasía, somos libres, somos seres que deben esforzarse para conseguir sus metas, no somos sedentarios bultos mentales en espera de todo. Lo amo. Soy el dueño de mi propio ser.

Y ellos aprenderán a apreciarlo, con el tiempo. Pues deben adaptarse como los animales que son a su nuevo ambiente, y los que no lo hagan morirán, es así de simple. Indirectamente soy el autor de millones de muertes, pensé que me costaría llevar esta carga en la conciencia pero lo estoy soportando bien. No es tan difícil, solo necesito ignorarlo y pensar en el regalo que le estoy dando al mundo, la perfección de los dioses es sobrevalorada, yo les he entregado la imperfección humana, para luchar contra nuestros errores y convertirnos en los Dioses que siempre estuvimos destinados a ser.

Eramos como un buen metal, pero en bruto, ahora que debemos luchar por alcanzar la perfección nos hemos convertido en la mejor espada echa del mejor metal. Tanto potencial atrapado en esa estúpida fantasía, no puedo creer que haya perdido tanto tiempo atrapado ahí, ahora comienza la nueva vida en el nuevo mundo.

Solo espero que al final de todas las cosas quede alguien más con quien hablar.

El día de la calle

2008-03-24T17:52:00.000-07:00

Hace calor y el cuarto esta oscuro. Me cuesta respirar, si. Me rió entre la miseria que me rodea. Miseria ajena y miseria personal, y la muerte que no es ni lejana ni cercana solo existe. Puta taladro, no se calla. Martilla mi ideas y las rompe, es que no se da cuenta de nada. Es su trabajo, si.

Me metamorfoseo y me convierto en maquina insensible para salir al mundo real, el de los carros y trabajos, el de hadas y duendes, el de sociopata de la esquina que me grita que soy un pecador.

El calor pesa y sin embargo llevo este collar de tela amarado a la garganta, estúpida corbata, no se da cuenta de nada y me priva de todo.

Y es un día más, con el periódico en la cara, el cigarrillo en la garganta, el trago en el hígado y la miseria en el corazón, que por alguna razón se le metió ponerse de secuestrador y secuestrar a la cabeza y a la vista y estos están ligadas a el. El perro negro cruzo la calle y entro a la otra dimensión, maldito.

Mierda, vea a donde vea no hay nada que ver.

Vamos al trabajo, que más queda. Solo tirar para delante y ver donde cae la piedra, en que mísero parche de agua va a caer. Y así mientras me muevo entre la amorfa masa humana que se va abriendo en frente mío miro a la derecha e izquierda. Tantas caras y tantas historias, y en las caras se ve una vida demasiado corta, si haber vivido y sin las historias que nos hacen quienes somos. U demasiado larga, con demasiada vida y con la sombra de los años en la frente , abriendo grandes surcos en la cara, como un arado en tierra reseca.

Debería sentarme a hablar con alguno de los anónimos, pero nadie puede, van rápido, para llegar a sus trabajos, siempre saben donde van pero nunca saben hacia donde se dirigen. Por un momento podrían tomar conciencia de su propia ignorancia
y admitir que son como hormigas sin su reina, caminado sin sentido, deambulando, sin un rumbo fijo, tomando importancia en las cosas mundanas de día a día para tratar de olvidar su nula trascendencia en las calles que están pisando.

No necesita titulo.

2008-03-22T20:34:00.000-07:00

Yo me consideraba un ateo, defendía lo creía y pensaba que las religiones estaban jodidas (lo sigo pensando), pero hay veces que la vida, el tarot, el zodiaco, la suerte, las coincidencias, la magia, todo se junta para darle a uno una mala broma.

Realmente no pensé que algo me pudiera sorprender hoy en día, pues casi siempre es lo mismo y me veo obligado a vivir el la misma rutina de tragedia y muerte ajena y a veces personal, pero hace más o menos un mes ocurrió lo impensable, lo irreal, el santo grial de las experiencias de vida:

Yo iba de regreso a mi casa y cuando cruce la calle un carro atropello un perro, el perro seguía vivo, yo empece a caminar para ayudarlo, pero un niño se bajo del carro con su papá y recogieron al perro, mientras del carro del carril contrario se bajo otro hombre para parar el trafico y durante este proceso se hicieron largas filas de carros, pero nadie pitaba, como si supieran que ese tiempo realmente no era importante y que se utilizaba en una causa mayor. Al final el papá y el otro hombre se dieron la mano y cada quien siguió su camino

Durante todo esto yo simplemente un observador, un único testigo ocular (pues estaba solo y nadie más estaba viendo) de está fantasía utópica. Simplemente pude sentarme y llorar, no podía hacer nada más, era toda una vida de ideales y sueños para la humanidad echa realidad en un segundo, incluso cuando escribo esto puedo sentir la emoción de ese momento.

Y lo único que puede decir de todo esto fue: Wow.

Nunca antes había dicho tanto en tan pocas palabras.

Y nuevamente volvemos al inicio, yo me consideraba un ateo, pero dada esta serie de eventos me empezado a cuestionar mi forma de ver el mundo, preguntarme. Así es como toda las fuerzas del universo le dan una mala broma a uno sacudiendolo a uno hasta sus cimientes y rompiendo las estructuras establecidas del propio pensamiento.

Experiencias

2008-03-22T18:21:00.000-07:00

Porque a uno en esta estereotipada y extraña edad no lo pueden considerar un escritor serio. Siempre me dicen que es por falta de experiencia, pero sinceramente puedo sacar más experiencias de mi cabeza que ellos de sus vidas, es decir, realmente no es una respuesta valida, pero cual lo es realmente, ninguna creo, solo la que yo de. jajaja

Una vez me dijeron que yo era raro por siempre cuestionar las cosas, yo le respondí:

Quien es el raro, quien va con su naturaleza de ser pensante y se cuestiona las cosas, o quien se deja llevar por lo que le digan,
quien es el humano ahora.

Se quedo callado.

Digamen ustedes realmente si se requiere experiencia o solo a algo más.

Nos etiquetan, empaquetan y amontonan como en un supermercado y creen que nos pueden encontrar en los pasillos señalados, pues en ese caso prefiero estar muerto a ser un producto de anaquel, aunque en realidad sea casi lo mismo.

Una Improvisación

2008-03-13T20:22:00.000-07:00

1.

La poesía no puede ser medida por catedráticos intelectuales que dicen que la poesía puede ser medida con métricas y por la intención el autor ¿quiénes son ellos para dudar?, ¿quiénes son ellos para juzgar la intención de un autor?. Y que si el autor solo quiere relatar la belleza de una roza con el roció de la mañana, y si el autor so lo quiere relatar un viaje al campo o si quiere denunciar la corrupción, la violencia, el racismo, la pederastia, el aborto, la violencia de genero. Que, si solo quiere abrir los ojos a un lector ciego para que vea mas allá de su ceguera y ve con los ojos de la imaginación mundos que nosotros con nuestra “vista” jamás podríamos ver. Salir de la monotonía, de la rutina y del hastió de tener a que pertenecer a una sociedad que malquiere a sus hijos y solo le interesan los de oro y los de plata, mientras los de bronce y los locos los deja por fuera solo por no querer ser parte de ella, ¿y locos porqué?, por que están locos por vivir una vida fuera de una vida monótona y querer estar locos para vivir esa vida fuera de la vida. Solo por esto nos discriminan y nos desprecian, solo porque somos diferentes. Son como humanos, le temen a lo que desconocen, y como no nos conocen nos temen, temen lo que le podamos hacer a su maravillosa utopía capitalista donde nosotros trabajamos y ellos comen, donde nosotros labramos y ellos se sientan a dormir en sus cómodas cama de conformidad mientras en sus obscenos sueños de avaricia nos explotan y destruyen, nos corroen y desgastan y sacan hasta la ultima gota de esperanza y dejar nada más que una carcasa bacía donde solo cabe rellenarla con cada una de sus ideas de explotación y lanzan al individuo hacia su cierto destino a servir de batería a una maquinaria interminable de degradación, sin razón atacan a la persona su persona y le van vaciando lentamente su interior hasta vaciarlo y saciarse con el contenido de un cuerpo prometedor y transformar el cuerpo en eslabón de cadena de rueda de bicicleta que rueda en su circunferencia interminable sobre los otros eslabones. Y extraño pensar que por esto son humanos, pues le temen a lo desconocido y utilizan hasta la ultima gota de identidad de cada quien, pero, ¿no somos más humanos los locos?, ¿no somos más normales que ellos para quienes es normal lo amoral?, acaso no somos seres humanos solo por el simple echo de cuestionar y querer ser libres, pues el humano cuestiona, el eslabón obedece, el humano quiere ser libre y no conformista, el eslabón se resigna a ser parte de la cadena interminable y no conocer nada más solo por el simple echo de que su “visión” no le permite ver la vida fuera de esa vida aburrida de eslabón de rueda, de peón de mesa, de ficha de tablero, mientras los poderes juegan con su cierto destino a los soldaditos y los lanzan a la fragua a solo para avivar el fuego de sus depravaciones y divertirse viendo las vidas marchitadas en las llamas que las lamen como el invierno a una roza en el jardín y la marchita hasta convertirla en un despojo de su pasada gloria de humano pensante. Pues humano es el que nace humano y se mantiene humano y no el que naciendo humano se entrega y se convierte en peón de una guerra interminable de energías monótonas que con su enorme inmensidad no se mueven de un solo lugar y permanecen estáticas ante la mirada observante y reprochadora de los que están fuera de ellas, mientras que se derraman voluptuosas y hediondas por cada lugar que tocan, pues si no se mueven se expanden y van derramando su pestilente bao de tristeza y depravación, mientras los cerdos las montan y las dirigen hacia donde sus retorcidas codicias los llevan, devorando todo y a todos, sin discriminación, sin repugnancia, sin ningún asco a nada, a hombres y mujeres, a jóvenes y viejos, a ricos y pobres, a el campo donde el poeta paso su día, o a la roza que el artista quiso retratar en palabras e inmortalizar en tinta y papel, pero el campo se seco bajo la sombra de la avaricia y la roza muerta bajo el peso de imaginaciones destinadas únicamente a la obtención de más, más y más. Pero el poeta se mantiene y aleja su suciedad como la luz a la oscuridad y el artista lo detiene y le impide el paso para proteger su razón de vivir, una pequeña fotografía de una desconocida de cabellera castaña que le muestra la belleza de todas las cosas, sosteniendo a un recién nacido. Pues el niño le recuerda a la humanidad, a toda su inocencia y belleza frente a los ojos ajenos, una humanidad incorrupta donde el ser humano es un ser vivo y no una fuente de ingreso para llenar los bolsillos de empresarios con trajes de bolsas grandes donde esconden la humanidad robada a la humanidad a través de las edades, pues ellos son eternos y no se terminan, son como la dentadura de un tiburón, siempre que un diente se cae hay varios más esperando remplazarlo en su tarea de desgarrar y desangrar al hombre y convertirlo en amasijo de carne y sangre en vez de dejarlo vivir y dejarlo convertirse en lo que el quiera y no por una suerte que ya estuvo planeada desde los orígenes del tiempo. Por esta razón al humano no le agrada el destino, pues es la imposibilidad de forjar su suerte en el mundo y mantenerse a flote por las razones de uno mismo, no, el destino es simplemente una suerte de putas en la cual ya estamos condenados a terminar siendo lo que Él quiera, ¿quien es el?, el que uno quiera poner en ese retrato sin rostro y personificarlo como un enemigo o algo más grande que uno. Nada es más grande que uno, nada ni nadie, pues aceptar esto es como aceptar que nuestras acciones no valdrán de nada en el universo y que solo lo que hagan los que creo estén por encima de mi harán algo trascendental en el mundo, PUES NO, lo que nosotros hacemos se recuerda, para bien o para mal, por los que nos conocen y por los que no nos conocen, pues entre los humanos y los eslabones hay todavía una conexión pues el los últimos no importa lo inmersos que estén en su vida de hastió y rutina siempre conservaran su lado humano. Pero lo que hagamos no será conocido por los que entregaron sus almas a la sociedad para ser explotados pues ellos no son seres humanos, ellos ya no son humanos, son solo droides y baterías, tornillos y tuercas de la maquinaria.

esto lo escribí hace unos días pasando enfrente de un bus un taxi y un puta

2008-03-13T19:37:00.000-07:00

El humo llena el ambiente, con ese aire pesado de fumadero de gachís. Yo en una esquina y ella en otra. Interesante pensar que yo siendo un ser humano, con sentimientos, con intrincados pensamientos que se muestran como un catalogo de compras llendo de lo profundo a lo estupido y trivial, con una anatomía llena de misteriosa perfección, increíble que yo siendo todo esto y ella, ella, siendo una fotografía en blanco y negro, con un marco de madera de caoba y colgada como un mueble viejo y abandonado en la pared sea infinitamente superior en todo el sentido de la palabra a mi. Ella me observa sonriente con sus perlados dientes y sus hermosas facciones, me observa desde un momento perdido en el tiempo, en una partícula de historia capturada en la pared y que podría destruir con la sublime belleza de una flama pero que no puedo, pues como ya dije ella es superior a mi. Ella esta ahí, quieta, observando, vigilante. Como un lobo a la espera de su presa, con la paciencia del francotirador, me observa, y espera un momento de debilidad. Pero no lo tendrá. No le daré esa satisfacción pues todavía tengo mi orgullo que me da la fuerza para evadirla un poco más y tener la poca cordura para saber que hay que escapar.

Espera que me quiebre como una cucaracha bajo la aplastante presión de una suela. Que estalle y me lance hacia ella con los brazos abiertos recibiendo a la muerte… No, debo ser más astuto, debo ser más rápido, debo correr, correr hacia la puerta, girar ese pequeño pomo color cobre, girarlo y escapar, a mi demencia, a mi pesadilla, escapar a la salvación de la realidad. Lentamente me levanto, sopesando cada movimiento, calculador. Como tantas otras veces soy yo contra ella, en este limbo de cuatro paredes, un baño y un cuarto. No la pierdo de vista en ningún momento, puedo sentir su mirada glacial a través del humo. Yo se lo que piensa, lo que oculta bajo su aparente tranquilidad, bajo su belleza, casi, pacifica, yo se lo que existe detrás de esos ojos, yo he visto a la bestia. Que hace colapsar hasta a el más firme de los hombres y que hace perder la razón hasta al más cuerdo. Es una belleza demencial, es hipnotizadora y me atrae hacia ella con toda su fuerza, con su perfume olor a amor y lujuria. Pero debo seguir lucido, un poco más, solo debo mantenerme firme. Que me pasa. Es como una dulce embriaguez… me atrapa…. No.. no puedo…….. Una luz, despierto y me escapo de las garras de la oscuridad sepulcral.

Una brecha en la guardia del mounstro. Es mi oportunidad. Hago acopio de toda mi fuerza de voluntad y muevo mis músculos, primero lento, pero luego con la rapidez de saber a la muerte tan cerca que se puede sentir su aliento frío en la nuca. Corro con la fuerza de ese instinto primitivo que nos ha hecho sobrevivir durante centurias, con la fuerza que nos impulsa a dar un paso más cuando todo parece sumirse en tinieblas. Llego a la puerta y la abro, titubeo una fracción de segundo para darme vuelta y verla ahí, quieta, inmóvil, observándome con sus ojos llenos de justicia divina, vacíos, asesinos. Sabiendo que en algún momento mi suerte se va acabar, y ella con su paciencia, sabiéndose inmóvil e inerte en el tiempo y espacio no le importa esperar. Y yo se tan bien como ella que la suerte se acaba y yo he agotado ya la mía. Lo se.

He pasado por el mismo ritual matutino incontables veces, pero hoy… Hoy fue diferente, hoy sentí que algo había cambiado, aunque ha sido periódico… si, ahora que lo pienso mejor solo me he estado acercando a este fin inevitable, a este abrupto y violento final. Suponiendo que todo termine después de volver del trabajo me parece que podría tomar un camino diferente a la rutina, para escapar un poco a la magia de la realidad.

Me dirijo a la calle y camino. Miro hacia cada lado de la calle y la cruzo, hay bastante gente andando de un lado a otro como hormigas, caminando a sus trabajos, siendo esclavos de su propia rutina. Aunque haya tantas personas caminando a mi lado se siente como caminar en un desierto, solo, sin nadie, nada por lo que luchar y aferrarse a la vida más que la vida misma, pero eso ya a perdido importancia para mi.

Es la primera ves que camino por está ruta me sorprendo de su belleza, me sorprendo de no haber visto la hermosa simpleza de las cosas que rodean todo esté camino, como la vida, que irónicamente me llevara finalmente donde cosas simples y hermosas no pueden existir. La calle con el brillo del roció reflejando el sol sobre el pavimento y la hierba, los árboles con sus flores anaranjado fuego iluminan la calle de dos vías y le dan un aire de ser un pasillo eterno. Supongo que la perspectiva del inminente fin cambia la visión de las cosas y nos muestra lo maravillosa que es la vida. Hasta tal punto que me provoca una infinita desesperación saber que no podré caminar este camino de nuevo y que como las flores de estos árboles me marchitare y caeré sobre el pavimento para que caminen sobre mi caparazón vació y me humillen una ultima vez antes de irme.

El autobús llega y repentinamente me devuelve a la realidad, a mi realidad, la que me envuelve con ese deprimente aire de una mañana fría de invierno. Solo pienso que esto era inevitable, todos tienen un limite un, un punto de quiebre, somos como la piel del tambor resistiendo golpes al ritmo de la vida. Cada quien tiene su propio limite, donde la piel no soporta más, donde el cuerpo no soporta más castigo y el alma está demasiado cansada para resistir otro golpe y hoy yo encontré el mío. Y el humo llena el ambiente y con ese aire pesado de fumadero de gachís, yo en una esquina y ella en otra.

Una luz. Un destello en las tinieblas de la locura, parpadeante como una luciérnaga y luego brillante como una estrella en medio de la oscuridad de una noche de campo sin nubes en el horizonte. Algo en mi interior cambio, y me di cuenta que fue lo que sentí en la mañana, de que fue esa luz que vi, que me ayudo a salir a flote una vez más para que pudiera ver como el mundo había cambiado. Para que yo pudiera escuchar esas palabras, que entre tantas otras me lograron salvar de mi propia muerte y de mi demencia, que me dieron el valor de enfrentarme a ella mientras se subía al autobús y se sentaba a la par mía:

“Hola, mi nombre es…”

Y nuevamente soy yo contra ella pero el aire ya no tiene la marca tenebrosa del humo y yo me siento libre. Puedo verla a los ojos, acercarme y tomarla sin sentir su mirada, ni la oscuridad. La tomo y la arranco de la pared y como si fuera un mueble viejo y abandonado la lanzo a lo más profundo de mi memoria para que no pueda volver. Y en la puerta me espera ella con su luz de estrella, su pelo negro como la noche y su belleza, casi celestial.